No queda atisbo de inmortalidad...

No. No queda atisbo de inmortalidad adentro mía
más que unos versos,
prematuros no quieren salir
y adentro los contengo,
con la furia de cagarlos,
a voces escupirlos,
con la pluma a trazos,
pulirlos, sacarlos...
y ahí están...

pero no salen.

¿Para qué? me digo a mí misma.
No hay nada más conmovedor
que nosotros mismos en estos momentos.
No hay nada que erice más la piel,
que trasmita tanto sentimiento...

Igualito, igualito a la poesía.

No podía ser de matemáticas...

(...la escribí hace algún tiempo...pero me veo tanto en ella, que me gustaría compatirla con todos vosotros... porque yo, de ninguna de las maneras, podía ser de matemáticas...)

No. No podía ser de matemáticas.
Los logaritmos se me enredan en el pensamiento
y se me caen los números cuando peino
mi espesa y larga cabellera.
A veces, pienso que mi cabeza
no es más que un expositor para
sostener tocados de poemas nuevos
y letras silvestres frescas.
No. No podía ser de matemáticas.
El álgebra nunca me ha interesado
mas que por lo bello de su origen.
Siempre
me ha sonado a álgive, a acequia, a alféizar.
Bien podría ser verbo de cálida esencia
y , entonces, mi corazón algibraría en mi pecho
como algibradas estarían tus pupilas
esta noche por mirarme, de ser adjetivo.
Tuvo que ser sustantivo matemático,
insustancial sustantivo,
insulso y subjetivo
por mi parte.
No. No podía ser de matemáticas.
Ni siquiera he disfrutado con la geometría
pués yo ya sabía que la tierra era redonda
y para nada más que eso servía.
Y claro, lo de contar los lados, no
era mas cuestión de matemáticas
que de historia, que de filosofía,
y de saber un poco de los griegos
-que sí que me sirven.
Etimológicamente
hablando.-
No. No podía ser de matemáticas.
Yo no entiendo de raíces cuadradas
sino de otras raíces , más profundas,
enrevesadas y redondas y puntas frágiles,
también, a veces, inexactas e irracionales
y que llegan hasta lo más profundo de
mi propia existencia,
hasta el magma,
hasta la materia inestable de la que
están hechos los sueños,
hasta el salistre,
hasta la ola,
hasta lo etéreo,
hasta la espuma del verso,
hasta la palabra sonora,
hasta el cáliz de mi propia sangre.
Son raíces éstas en verdad profundas,
fruto de la semilla de las letras frescas
que con su savia pura,
con su áureo néctar
hacen de la sabia flor madura.
No. No podía ser de matemáticas.

Lo que más me importa...

Me miras y ríes pues sabes
que posees todo lo que a mi me importa;
el mar en tu pelo
en tu boca, amapolas,
mi lecho en tu pecho,
en tu aliento las olas,
en tu ser mi pensamiento,
en mis versos,
que son tuyos,
tu figura sola,
y en mis palabras,
tu aliento.
Te escribo, niño, con mi acento
te lo escribo pues no soy cantaora,
y la palabra es lo único que tengo...
y en mis versos...tu figura sola.

Quiero olvidarte y no puedo...

Te guardaré en el cajón de las cosas que no presto.
Junto al album de fotos,
junto al ramo de besos,
justo al lado del olor a dormido
de tus abrazos somnolientos.
El aire es soporífero y me quema el viento.
Los recuerdos no arden, mi memoria se aviva
y al prenderme la llama, me duele en la herida...
y tú con el dedo en la llaga.
No sé si debo quejarme porque me duele
o dolerme en mis recuerdos,
la nostalgia no es fácil de sobrellevar
cuando lleva tu nombre y tu acento;
es timonel en mi barca,
yo vulgar pasajero,
que a la deriva marcha
al vaivén de las olas tu pelo,
y en mi pelo la escarcha
de mi infeliz pensamiento.
Quiero olvidarte y no puedo.

ME HE VESTIDO DE TU AUSENCIA....

Me he vestido de tu ausencia porque tengo frío.

No voy tan abrigada cuando cojo el chal

y uso la chaqueta de solapas grandes.

Salir sin tu ausencia es como ir desnuda,

andando sin vergüenza por la calle.

Siento la mirada de la vieja de la esquina en el cogote

y los ojos lascivos del carnicero en la entrepierna.

Siento los ojos curiosos de la gente que pasa.

Vestirme de tu ausencia es estrenar cada mañana traje,

desempolvar los besos, planchar los abrazos,

sacudir la forma - tan tuya- de despertarme...

y plantarme el abrigo, que también esta hecho de tu ausencia.

(Y, así, no tengo frío.)

Confusión...

Chica de mundo
el mundo se queda chico
hoy para ti.
Mascullas
unas palabras,
como si fueran chicle,
lo estiras, lo estiras,
con ese aire de no sé qué,
niña ñoña de Madrid.
Y aunque escriba esto...
lo cierto es que me fascinas,
tu pelo, tu cara, tus gestos
y esa forma de caminar
que estilas, que estilas.
Clavándote las pupilas
paseas entre el resto,
sabes que te miran.
En prensa, tele, radio,
eres audiencia, eres diva,
subes como la espuma
pero siempre ahí arriba.
Y yo aqui sentada,
mirándote a la cara,
no te sienta bien el couché
aunque siempre eres portada,
creo que siento envidia
o estoy enamorada.
Tu cara, tu pelo, tus gestos
y ese tren de vida cara
por poco me atropellan,
tropiezan mis palabras
con tu halo de estrella.
No sé que hago mal...
No soy...
no he sido homosexual,
niña ñoña de Madrid,
tan frágil, tan jugosa, tan carnal...
no me he podido resistir
-y resisten mis palabras-
a esta idea loca
-de mis labios no quieren salir-
No es envidia,
te besaría en la boca.

EXISTENCIALISMO BARATO...

Desde otra perspectiva,
con zapatos de salón
y tacones de vértigo
veo el mundo.
Roza lo absurdo
pensar que no siempre fue así
pero así lo sentí;
mujer fetiche soy,
fetiche también,
pero más que nada, mujer.
Son doce centímetros de nada
que separan mis pies del suelo,
y no floto ni vuelo...
pero casi.
Supongo que por motivos de igualdad,
que está tan de moda,
una tiene que acercarse al metro ochenta,
sin partirse la crisma, claro.
Existencialismo barato, lo llaman...

Poeta, no soy poeta...

Poeta, no soy poeta
soy fotógrafa,
capturo el instante,
lo capturo a ciegas,
a ritmo constante
de unas cuantas palabras
por verso.
              Y, a veces, ni eso...
Háblame de aquel beso
que sonó de repente
entre tanta gente
              y mucho ruido.
Nadie se dió cuenta
pero el mundo giró,
y dió una vuelta...
y otra vuelta sobre nosotros.
             Y la culpa fue nuestra.
Yo capturé el instante,
ajenos los ojos,
abiertos los sentidos,
como buena fotógrafa,
como mala poeta,
plasmé qué pasaba...
            y me faltaron letras.

QUIÉREME SIEMPRE...

Hay veces en las que no puedo comprender
tu mente marciana
y la forma irracional de quererme
liada entre sábanas.
Quiéreme siempre.
Con mis desdenes y mis antojos
y mi entrecejo y mis mohines,
no sólo cuando te pongo ojos,
te beso y te digo: ¡Vente!
Quiéreme cuando más lo necesite

o cuando no lo merezca tanto,

no me quieras sólo un rato,
ni a ratos... quiéreme bien,
quiéreme siempre.
Que yo haré lo propio,
y te querré sin tic-tacs,
sin caretas, sin disfraz,
en un gerundio indefinido.

JUGANDO A SER DIOS...

Jugando a ser dios

dibujo mi presente,

un corazón con el dedo en el cristal

con mis labios, un beso en tu frente.

Nunca pude imaginar ser artista,

la primera de la lista,

la estudiosa de la clase,

la de mente asceta,

tu poetisa...

Pero... ¡es tan fácil

estar por encima del bien y del mal,

estar bien encima de ti

y no pensar,

dejarse llevar,

dejarse llevar y caer!

Dibujarte una sonrisa después,

pintarte la nariz

de carmín,

y encontrar ese pequeño matiz

de rubor en tu mirada.

Sin tiempos ni espacios

más que el instante,

sin después, ni antes,

sin tapujos, sin palabras,

sólo sexo y sal...

Con tu cuerpo por océano,

mi poesía por crucigrama,

jugando a ser dios.