Me he vestido de tu ausencia porque tengo frío.
No voy tan abrigada cuando cojo el chal
y uso la chaqueta de solapas grandes.
Salir sin tu ausencia es como ir desnuda,
andando sin vergüenza por la calle.
Siento la mirada de la vieja de la esquina en el cogote
y los ojos lascivos del carnicero en la entrepierna.
Siento los ojos curiosos de la gente que pasa.
Vestirme de tu ausencia es estrenar cada mañana traje,
desempolvar los besos, planchar los abrazos,
sacudir la forma - tan tuya- de despertarme...
y plantarme el abrigo, que también esta hecho de tu ausencia.
(Y, así, no tengo frío.)
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