Ser poeta

Ser poeta...
era lo que quería ser de mayor.
Era muy divertido
regalar besos y guiños
con palabras.
Yo no jugaba a las barbis
porque lo de tener casa y coche
no entraba en mis planes.
-Ahora tampoco entra-
Yo quería ser poeta,
a toda costa...
Si hacía falta sacar teta
en vez de pecho...
Yo quería ser poeta.
Y comer sopa de letras
a todas horas.
Hasta en la mesa.

Hay amores para toda la vida...

Guardo un secreto en mis versos,

y no te lo voy a decir;

no es del amor verdadero

de lo que vengo a hablar hoy.

Porque hay cariños y hay pasiones

hay sol y hay estrellas fugaces,

hay amores para toda la vida

y hay amores que no...

que no se olvidan.

Hay ojos que comen

con un hambre salvaje

y hay miradas que besan

con ternura insaciable.

Todo forma parte de lo mismo;

Porque hay cara, hay cruz,

porque estás conmigo

 y tú en mi pluma...

siempre, tú,

-vuelo, mientras te lo escribo.-

Hay amores para toda la vida

y los hay que son un amor...

y no se olvidan.

Destierro consentido

(A veces brotan las palabras, incluso cuando hay un destierro consentido,

 como a veces, brotan las hojas en vez de caerse...)

Porque el destino no es una suma matemática

y aunque andes, el camino fluye y se pierden

tus pasos por nuevos horizontes.

O nuevos récodos.

Porque no hay una varita mágica de hacer

una es constante y amontona

de lo vivido, buenos momentos,

- lo malo se hace bueno,

como el vino, en la memoria-.

Porque todavía sigo erguida en el ring,

no perderé esta batalla,

aunque me lleve alguna bofetá

en mi improvisado cuadrílatero.

Porque mi destierro consentido

tiene el regusto de las cosas amargas

y una sútil percepción del triunfo.