jueves, 15 de diciembre de 2011

Nadie sabe de tu acento ni tu nombre...

(Si pudiera, te llevaba a mi casa, a alguna casa...
A veces, me miro en el espejo, y no me reconozco.
¿Quién inventó este desorden establecido? Da pena.)


Andando por las calles solo vas durante el día
y sola, en verdad, es también la noche.
Cual fantasma errabundo que arrastra su cadena,
¿qué condena para después de muerto?

Nadie sabe de tu acento ni tu nombre
pero conocen bien tus letanías
aún cuando parece que no las oyen.

Tú, sigues insistiendo,
orando a alguien que no es dios,
pero que, como dios,
esperas, sea misericordioso.

Nadie sabe de tu acento ni tu nombre,
si eras de familia bien,
si rezabas cada día,
ni si  -de ser así-
tu suerte se truncó.

Tú eres invisible a los ojos del que mira.
Y del que no mira, también.

La ceguera del mundo
tiene poco de ceguera
y mucho de podredumbre.

lunes, 12 de diciembre de 2011

Me voy a hacer el pino a ver si cambio de perspectiva...

Gira el mundo, gira.
Día y noche.
Noche. Día.
Las cuatro estaciones y los años bisiestos.
Gira, gira todo en mi cabeza
como si la vida fuera un parque de atracciones
del que no pudiese escapar...
-Entrada gratuita-
Odio las montañas rusas
y hasta el tiovivo me marea.
Todos ríen.
Yo quiero llorar.
Se me sube lo de adentro a la garganta
y me quema, me quema el magma,
las palabras, el esperma...
Esa mezcla hecha bola que tragué muchas veces.
Intento buscar la saliva, la salida... tragar.
Pero sólo me sale escupir. Vomito.
Ya estoy mejor. Me voy...
Me voy a hacer el pino a ver si cambio de perspectiva.

sábado, 3 de diciembre de 2011

Para amarte no necesito mapas

Para amarte no necesito mapas,
sólo noches
y unas cuantas estrellas
e s p a r c i d a s
una
       a
           una
de forma casual.

Como si  c
                   a
                       y
                 e
              r
                 a
                     n
                         sobre tu espalda

   -peca
                a
   peca-


Por cada una
un deseo,
un sueño,
un instante
ávido y fugaz;
Un beso.
 
 
Para amarte no necesito mapas
pues no hay fronteras,
ni peajes
ni aduanas
ni horarios de aeropuertos,
ni colas de espera...

Cosquilleo en la tripa
cuando todo empieza.

Siempre embarco el viaje
con el afán de la sorpresa
de despertarme en nuevas playas
aunque tu nombre sea el mismo.
Mismo nombre,
misma cama,
mas no el destino.
Me gustas.
-Me gusta viajar sin mapas-


viernes, 2 de diciembre de 2011

Nada -más que eso...-

Ya sólo piensa en dormir y ser su dueña;
Nada de ser autómata que sorbe café
y se pinta los labios rojos,
por no querer decir más fuerte;
"Esta boca es mía, pero te la presto"
Mi boca cerrada y bonita de rojo...
Sin moscas.
Nada de no tener nada en los ojos;
ni ojos, ni lágrimas, sólo cuencas.
Nada de callar verdades
en este mundo de disparate.
Nada de perseguir estrellas.
Nada de nada, nada, nada...
y siempre a contracorriente.
Nada de gente corriente.
Nada... Nada entre la indiferencia,
para eso duerme, duerme y sueña...
a veces, con que no despierta.

(Mi mente también tiene alas y ganas de descansar...)





martes, 29 de noviembre de 2011

Una duda...

-¿Quién me mira y quién me ve?-
me pregunto muchas veces,


viendo el Mundo
desde el lado equivocado...
                                          ¿o era ése el otro lado?


Me pregunto si Mona Lisa
pensará lo mismo.



Compartimos sonrisa
                                    y el silencio por respuesta...
                                                                                Museo macabro.



jueves, 24 de noviembre de 2011

Atraviesa con tus ojos mis ojos

-Atraviesa con tus ojos mis ojos.
Mórame.

Está abierto, entra.
Cruza el umbral
que afuera hay tormenta,
caliéntate,
ponte cómodo...
Esta es tu casa, amor,
¿recuerdas?

Un vago brillo
reluce en tus ojos...
mas tú no te acuerdas.

-¡Mírame! - insisto-

Atraviesa con tus ojos mis ojos,
mi mirada llena, ¡mórame!

Tu boca salina
mi desnudez contempla
pidiéndome un sorbo...
¡Por fin me recuerdas!

Preguntas de Dani antes de irse a dormir

(A Charo, Dani y Sara
 con especial cariño
porque inspiraron estos versos
 y de seguro muchos otros cuentos
 justo antes de irse a dormir)
-¿Verdad mamá,
que iremos juntos por el Cielo
de la manita?
¡Con cien años mami!

-Unos ojitos llorosos
buscan respuestas-

-Claro que sí, mi vida.

-Pero, el Cielo no está
en el espacio, ¿verdad?
-el niño quiere llorar-
Con el frío que hace en el espacio...

(¡Ay, qué miedo da!
Esa inmensa oscuridad
llena de soles y astros)

-No cariño, no,
el Cielo está en otro lado...
¡Venga! duérmete ya.

-Buenas noches mami

-Entre bostezos,
el niño desvelado,
desveló el secreto
de la Eternidad.

Y, por fin, sueña.



miércoles, 23 de noviembre de 2011

Quiso ser, y fue verbo conjugado...

Quiso ser,
y fue verbo conjugado
en primera persona.
El alma me roba
entre sueños,
por la noche,
a deshora.
Recuerda
a una niña fría y traviesa
que jugaba con las olas
y enredaba canciones
con collares de perla
y caracola.
Recuerda
a una chiquilla
que correteaba la vereda
y pisaba todos los charcos.
Se entusiasmaba con las letras
y se le prendían las mejillas
al calor de cuentos y poemas,
bajo el cielo arrebolado.
Recuerda
que quería ser siempre princesa
de todo aquello que leía;
Su castillo construía
en su onírico reino...
en el aire.
Recuerda
que su cándido reflejo
se parece un poco al mío,
adivinándose en el espejo
mis labios en los suyos,
mi pelo en su pelo,
mis ojos en sus ojos...
y su esencia... ¡ah!,
su esencia yo no la veo.
Quiso ser,
y fue bella mariposa
de altos vuelos
que, en mis sueños,
dejó una estela
de polvo rosa.


 

martes, 22 de noviembre de 2011

La realidad

Traga saliva, pero tiene una bola en la garganta. Le recuerda al nudo de corbata que le hacía su madre, de niño, para ir a misa los domingos. Aprieta pero no estrangula, asfixia pero no mata; duele. Duele como duelen las cosas que se presentan así, de golpe, irrumpiendo la vida de uno y ya. Ya nada es lo mismo.Ya no es la vida de uno, sino de esa cosa extraña. Llenándolo todo, acabando con uno. Recuerda con rabia las idas y venidas a consultas de médicos, los análisis, las esperas, la recuerda a ella... a esa dichosa palabra. Y recuerda la sonrisa de su madre, cargada de esperanzas. Traga saliva pero tiene un nudo en la garganta. Mastica su realidad, mas no la digiere. Le asaltan las lágrimas.

lunes, 21 de noviembre de 2011

El lenguaje de los peces...

El lenguaje de los peces
se parece al tuyo y mío;
laberintos de palabras
en sus cuerpos enredados,
beso a beso...otro beso.
Les falta el aliento
en sus bocas pequeñas
y parece que flotan
en un mar de estrellas.
-El agua refleja los astros-
En un idioma silencioso
que ellos entienden
entre gluglus amorosos
se hablan los peces
y se acallan los labios,
y sus almas se mecen
en transparentes abrazos.
Háblame como se hablan los peces.

viernes, 18 de noviembre de 2011

Sabes que te quiero

(A mi chico)
Que tus ojos no mienten
y que tu boca calla,
que la mirada no falla
cuando está caliente.
Que el corazón me estalla.
Que sí,
que sé que me quieres
aunque no digas nada.
Que si me llamas voy.
Haz conmigo lo que quieras,
llámame muñeca,
que puedo ser buena,
- muy buena- o mala hoy.
Grita mi nombre
si no estoy.
Dame una sonrisa loca,
un beso si toca,
un muerdo en la boca
y deja algo al azar.
Por inventar,
invítame a besos,
a abrazos, a sexo,
a un "Por si vienes"
-te vienes, me vengo-
Enreda mi pelo en tus dedos,
acaricia el techo o el cielo,
caigamos riendo al suelo...
Y mírame,
mírame mientras te pienso.
Sabes lo que siento y lo siento,
sabes que me tienes y te tengo.
Sabes que esto es de verdad.
Sabes que te quiero... y te quiero.


miércoles, 16 de noviembre de 2011

El noticiero

Mira la tele,
el noticiero desinforma,
y hay que estar al día,
tener el alma fría
y no pensar más que
somos un puñado de células
de aquella manera dispuestas
para formar un ser humano
-Sí, ser...pero no humano-
¿Acaso ves normal
mirar a la pantalla,
ver guerras,
ver sangre,
ver niños pasando hambre,
ver pobreza,
ver gente sin casa,
ver epidemias...
ver que somos monstruos
-mando en mano,
mirada fría,
gesto cortante-
permanecer distantes,
mirar, y no ver nada?
-Eso, eso da miedo-.

martes, 15 de noviembre de 2011

EXCESOS

De tanto andar entre libros,
entre cuatro paredes
con reclamos sofistas
y elaborados ensayos,
de tanto leer a idealistas
me olvidé del colectivo
 -imaginario-.
Entre ideas listas
      me volví tonta.



domingo, 13 de noviembre de 2011

ESTA NOCHE CLAMO


Esta noche clamo a la desesperanza
de una sociedad que corre y huye,
se esconde, retrocede, mas no avanza.
¿No ves, amigo, que el río fluye?

Somos jóvenes mas parecemos viejos,
casi perecemos antes de nacer,
y... ¡hay tantas cosas por hacer
antes que parecer un pálido reflejo!

Cual fruto maduro en la rama colgando,
venimos del tiempo de la buena siembra,
mas la pulpa nos abre, el vientre sangrando,
pues somos un exceso de cosecha.

Nuestra madre patria nos prometió
-¿quién creyó aquella promesa?-
de sus labios rojos alguien escuchó
bienaventuranzas venideras.

(¿Quién fue quién las escuchó?)

No hagas caso, joven amigo, de la dadivosa clase política
-que no te engañen, no tiene clase-
y usarán sus argucias a modo de exvotos
para reclutar tu alma, y cientos de votos
pondrán en sus manos la llave.

(Si me preguntas qué llave, es fácil contestarte;
la llave de tu razón,
de tu libertad,
de tu porvenir,
de tu corazón...
-¡Esa!, esa es la llave)

Prométeme una cosa, joven hermano, por nuestra vieja madre;
no formes parte de la idiosincrasia, no tomes ninguna ideología,
fórmate, infórmate, lucha, reclama, exige, vive, avanza...
¡No te quedes colgando en la rama! ¡Cae uno de estos días!


-

miércoles, 9 de noviembre de 2011

EL ESPEJO

Se fue directa hacía el espejo, dando una profunda calada al cigarrillo que acababa de prender, le temblaba el pulso. Lo depositó en el cenicero del tocador, junto al autorretrato en blanco y negro que mostraba a una sonriente joven. Comparó su piel ajada con el cutis terso de la chica de otros tiempos e intentó adivinar aquel hoyuelo del lado izquierdo de la mejilla, enterrado ahora entre surcos de carne inerte, rugosa al tacto. Esbozó media sonrisa, por ver si lo encontraba... y sus dientes, amarillos por la nicotina, le reprocharon lo que ya sabía.

-¡Maldito vicio!- musitó observando la espiral de humo de aquel cigarro que se consumía como el tiempo que ya se le había ido.




domingo, 6 de noviembre de 2011

Por si vienes...

El aire ríe y sopla,
viento de noviembre,
dame beso y sopa
que tengo frío y hambre.

Que yo te daré

          un cielo estrellado,

                      un reloj sin horas,

                                    un sueño robado

                                                    y un "Hasta luego."

Por si vienes...- Claro-.

miércoles, 26 de octubre de 2011

Ser poeta

Ser poeta...
era lo que quería ser de mayor.

Era muy divertido
regalar besos y guiños
con palabras.
Yo no jugaba a las barbis

porque lo de tener casa y coche
no entraba en mis planes.
-Ahora tampoco entra-
Yo quería ser poeta,
a toda costa...
Si hacía falta sacar teta
en vez de pecho...
Yo quería ser poeta.
Y comer sopa de letras
a todas horas.
Hasta en la mesa.

jueves, 20 de octubre de 2011

Hay amores para toda la vida...


Guardo un secreto en mis versos,
y no te lo voy a decir;
no es del amor verdadero
de lo que vengo a hablar hoy.
Porque hay cariños y hay pasiones
hay sol y hay estrellas fugaces,
hay amores para toda la vida
y hay amores que no...
que no se olvidan.
Hay ojos que comen
con un hambre salvaje
y hay miradas que besan
con ternura insaciable.
Todo forma parte de lo mismo;
Porque hay cara, hay cruz,
porque estás conmigo
 y tú en mi pluma...
siempre, tú,
-vuelo, mientras te lo escribo.-
Hay amores para toda la vida
y los hay que son un amor...
y no se olvidan.

lunes, 10 de octubre de 2011

Destierro consentido

(A veces brotan las palabras, incluso cuando hay un destierro consentido,
 como a veces, brotan las hojas en vez de caerse...)


Porque el destino no es una suma matemática
y aunque andes, el camino fluye y se pierden
tus pasos por nuevos horizontes.
O nuevos récodos.

Porque no hay una varita mágica de hacer
una es constante y amontona
de lo vivido, buenos momentos,
- lo malo se hace bueno,
como el vino, en la memoria-.

Porque todavía sigo erguida en el ring,
no perderé esta batalla,
aunque me lleve alguna bofetá
en mi improvisado cuadrílatero.

Porque mi destierro consentido
tiene el regusto de las cosas amargas
y una sútil percepción del triunfo.

 

miércoles, 3 de agosto de 2011

Nunca fui un buen vino....

Nunca fui un buen vino,
ni de buena mesa,
ni de santa iglesia,
ni de mala vida,
ni sirvo de dádiva...
Mas bien una cosa intermedia.
Nunca fui un buen vino
que en la garganta se atraviesa,
mis palabras fluyen,
vino peleón, hasta la cabeza.
-Se lo que me (te) digo,
no tengo vergüenza
mientras te lo escribo.
¡Brinda conmigo!

lunes, 1 de agosto de 2011

Noche de agosto...

En la oscuridad veo tus ojos,
son profundos como un pozo,
tengo sed del agua de tus ojos,
si me miras, beberé.
Noche de agosto;
el aire está caliente y mi cama arde,
no por tu ausencia, es tu recuerdo
el que deja la mano al antojo
de mi cuerpo, en busca de tu rastro.
Debería oler a naftalina
-asi huelen las cosas antiguas,
los jerseys de mi madre-
pero el aire huele a sudor,
a locura nocturna en agosto
y aunque sobran sábanas,
faltan recuerdos y caricias,
y un nombre con que llamarte
y un cuerpo para amarte,
y tu lengua como órgano,
que es así como mejor nos entendemos.
Noche de agosto;
un soplo de ti,
aviva mi sueño,
el cielo está en llamas.

lunes, 4 de julio de 2011

A mi madre...

Barro soy entre tus manos
pues has hecho de mi
pieza única de alfarería,
moldéame como quieras.
Yo salí de tus caderas
y bebí vida de tus senos,
ví el mundo con tus ojos
a tu imagen y semejanza.
Carne soy de tu carne,
orgullosa estoy pues
de llamarte madre.
Madre, tú, mis cimientos,
mi primera palabra,
mi primer pensamiento,
mi primera mirada,
mi primer beso,
el espejo en que me veo,
mi maestra, mi mentora...
Madre, tú mis cimientos,
y yo la casa
donde guardas dentro
todo tipo de enseñanzas
y de palabras de aliento.
Madre, ¡qué importa el dinero
si a ti te tengo, me basta con eso!
Rica soy en valores,
en cariño, en perdones,
en echarte flores,
pues a mí me sobra orgullo...
lo digo a los cuatro vientos,
¡orgullosa de mi madre!



martes, 28 de junio de 2011

No queda atisbo de inmortalidad...

No. No queda atisbo de inmortalidad adentro mía
más que unos versos,
prematuros no quieren salir
y adentro los contengo,
con la furia de cagarlos,
a voces escupirlos,
con la pluma a trazos,
pulirlos, sacarlos...
y ahí están...
pero no salen.
¿Para qué? me digo a mí misma.
No hay nada más conmovedor
que nosotros mismos en estos momentos.
No hay nada que erice más la piel,
que trasmita tanto sentimiento...
Igualito, igualito a la poesía.

jueves, 23 de junio de 2011

No podía ser de matemáticas...

(...la escribí hace algún tiempo...pero me veo tanto en ella, que me gustaría compatirla con todos vosotros... porque yo, de ninguna de las maneras, podía ser de matemáticas...)

No. No podía ser de matemáticas.
Los logaritmos se me enredan en el pensamiento
y se me caen los números cuando peino
mi espesa y larga cabellera.
A veces, pienso que mi cabeza
no es más que un expositor para
sostener tocados de poemas nuevos
y letras silvestres frescas.
No. No podía ser de matemáticas.
El álgebra nunca me ha interesado
mas que por lo bello de su origen.
Siempre
me ha sonado a álgive, a acequia, a alféizar.
Bien podría ser verbo de cálida esencia
y , entonces, mi corazón algibraría en mi pecho
como algibradas estarían tus pupilas
esta noche por mirarme, de ser adjetivo.
Tuvo que ser sustantivo matemático,
insustancial sustantivo,
insulso y subjetivo
por mi parte.
No. No podía ser de matemáticas.
Ni siquiera he disfrutado con la geometría
pués yo ya sabía que la tierra era redonda
y para nada más que eso servía.
Y claro, lo de contar los lados, no
era mas cuestión de matemáticas
que de historia, que de filosofía,
y de saber un poco de los griegos
-que sí que me sirven.
Etimológicamente
hablando.-
No. No podía ser de matemáticas.
Yo no entiendo de raíces cuadradas
sino de otras raíces , más profundas,
enrevesadas y redondas y puntas frágiles,
también, a veces, inexactas e irracionales
y que llegan hasta lo más profundo de
mi propia existencia,
hasta el magma,
hasta la materia inestable de la que
están hechos los sueños,
hasta el salistre,
hasta la ola,
hasta lo etéreo,
hasta la espuma del verso,
hasta la palabra sonora,
hasta el cáliz de mi propia sangre.
Son raíces éstas en verdad profundas,
fruto de la semilla de las letras frescas
que con su savia pura,
con su áureo néctar
hacen de la sabia flor madura.
No. No podía ser de matemáticas.

miércoles, 22 de junio de 2011

Lo que más me importa...

Me miras y ríes pues sabes
que posees todo lo que a mi me importa;
el mar en tu pelo
en tu boca, amapolas,
mi lecho en tu pecho,
en tu aliento las olas,
en tu ser mi pensamiento,
en mis versos,
que son tuyos,
tu figura sola,
y en mis palabras,
tu aliento.
Te escribo, niño, con mi acento
te lo escribo pues no soy cantaora,
y la palabra es lo único que tengo...
y en mis versos...tu figura sola.

viernes, 17 de junio de 2011

Quiero olvidarte y no puedo...

Te guardaré en el cajón de las cosas que no presto.
Junto al album de fotos,
junto al ramo de besos,
justo al lado del olor a dormido
de tus abrazos somnolientos.
El aire es soporífero y me quema el viento.
Los recuerdos no arden, mi memoria se aviva
y al prenderme la llama, me duele en la herida...
y tú con el dedo en la llaga.
No sé si debo quejarme porque me duele
o dolerme en mis recuerdos,
la nostalgia no es fácil de sobrellevar
cuando lleva tu nombre y tu acento;
es timonel en mi barca,
yo vulgar pasajero,
que a la deriva marcha
al vaivén de las olas tu pelo,
y en mi pelo la escarcha
de mi infeliz pensamiento.
Quiero olvidarte y no puedo.

lunes, 13 de junio de 2011

ME HE VESTIDO DE TU AUSENCIA....

Me he vestido de tu ausencia porque tengo frío.
No voy tan abrigada cuando cojo el chal
y uso la chaqueta de solapas grandes.
Salir sin tu ausencia es como ir desnuda,
andando sin vergüenza por la calle.
Siento la mirada de la vieja de la esquina en el cogote
y los ojos lascivos del carnicero en la entrepierna.
Siento los ojos curiosos de la gente que pasa.
Vestirme de tu ausencia es estrenar cada mañana traje,
desempolvar los besos, planchar los abrazos,
sacudir la forma - tan tuya- de despertarme...
y plantarme el abrigo, que también esta hecho de tu ausencia.
(Y, así, no tengo frío.)








domingo, 12 de junio de 2011

Confusión...

Chica de mundo
el mundo se queda chico
hoy para ti.
Mascullas
unas palabras,
como si fueran chicle,
lo estiras, lo estiras,
con ese aire de no sé qué,
niña ñoña de Madrid.
Y aunque escriba esto...
lo cierto es que me fascinas,
tu pelo, tu cara, tus gestos
y esa forma de caminar
que estilas, que estilas.
Clavándote las pupilas
paseas entre el resto,
sabes que te miran.
En prensa, tele, radio,
eres audiencia, eres diva,
subes como la espuma
pero siempre ahí arriba.
Y yo aqui sentada,
mirándote a la cara,
no te sienta bien el couché
aunque siempre eres portada,
creo que siento envidia
o estoy enamorada.
Tu cara, tu pelo, tus gestos
y ese tren de vida cara
por poco me atropellan,
tropiezan mis palabras
con tu halo de estrella.
No sé que hago mal...
No soy...
no he sido homosexual,
niña ñoña de Madrid,
tan frágil, tan jugosa, tan carnal...
no me he podido resistir
-y resisten mis palabras-
a esta idea loca
-de mis labios no quieren salir-
No es envidia,
te besaría en la boca.

jueves, 9 de junio de 2011

EXISTENCIALISMO BARATO...

Desde otra perspectiva,
con zapatos de salón
y tacones de vértigo
veo el mundo.
Roza lo absurdo
pensar que no siempre fue así
pero así lo sentí;
mujer fetiche soy,
fetiche también,
pero más que nada, mujer.
Son doce centímetros de nada
que separan mis pies del suelo,
y no floto ni vuelo...
pero casi.
Supongo que por motivos de igualdad,
que está tan de moda,
una tiene que acercarse al metro ochenta,
sin partirse la crisma, claro.
Existencialismo barato, lo llaman...

martes, 7 de junio de 2011

Poeta, no soy poeta...

Poeta, no soy poeta
soy fotógrafa,
capturo el instante,
lo capturo a ciegas,
a ritmo constante
de unas cuantas palabras
por verso.
              Y, a veces, ni eso...
Háblame de aquel beso
que sonó de repente
entre tanta gente
              y mucho ruido.
Nadie se dió cuenta
pero el mundo giró,
y dió una vuelta...
y otra vuelta sobre nosotros.
             Y la culpa fue nuestra.
Yo capturé el instante,
ajenos los ojos,
abiertos los sentidos,
como buena fotógrafa,
como mala poeta,
plasmé qué pasaba...
            y me faltaron letras.

domingo, 5 de junio de 2011

QUIÉREME SIEMPRE...

Hay veces en las que no puedo comprender
tu mente marciana
y la forma irracional de quererme
liada entre sábanas.
Quiéreme siempre.
Con mis desdenes y mis antojos
y mi entrecejo y mis mohines,
no sólo cuando te pongo ojos,
te beso y te digo: ¡Vente!
Quiéreme cuando más lo necesite
o cuando no lo merezca tanto,
no me quieras sólo un rato,
ni a ratos... quiéreme bien,
quiéreme siempre.
Que yo haré lo propio,
y te querré sin tic-tacs,
sin caretas, sin disfraz,
en un gerundio indefinido.

miércoles, 1 de junio de 2011

JUGANDO A SER DIOS...

Jugando a ser dios
dibujo mi presente,
un corazón con el dedo en el cristal
con mis labios, un beso en tu frente.
Nunca pude imaginar ser artista,
la primera de la lista,
la estudiosa de la clase,
la de mente asceta,
tu poetisa...
Pero... ¡es tan fácil
estar por encima del bien y del mal,
estar bien encima de ti
y no pensar,
dejarse llevar,
dejarse llevar y caer!
Dibujarte una sonrisa después,
pintarte la nariz
de carmín,
y encontrar ese pequeño matiz
de rubor en tu mirada.
Sin tiempos ni espacios
más que el instante,
sin después, ni antes,
sin tapujos, sin palabras,
sólo sexo y sal...
Con tu cuerpo por océano,
mi poesía por crucigrama,
jugando a ser dios.


martes, 31 de mayo de 2011

VANIDAD...

...porque mirar no está prohibido,¡¡¡ mirones!!!


Como soy coqueta
gusto mirarme
balanceando
mi silueta.
-¡Tú!, no me mires
que me da vergüenza-
entre sonrisas,
porque soy risueña,
le digo al que mira
al pasar la esquina.
Con arrepentimiento
porque soy coqueta
le sisibeo
mi frugal deseo:
- ¡Mírame niño!-
el niño me mira
y al girar la esquina
me regala un guiño.

lunes, 30 de mayo de 2011

OJALÁ...

Ojalá me levantara una noche
sin ganas de escribir
y teniendo que no ir
a mi puesto de trabajo.
Ojalá lloviera en marzo
y amainara en Abril.
Ojalá las guerras
fueran a besos,
a risas, a almohadones,
¡buena forma de vivir
siendo tu mirada un fusil
y mi corazón proyectil
aniquilado!
Ojalá el hambre
fuera una forma sana de comer
hasta hartarse
y la libertad
un tipo de esclavitud
que encadenase a todos los humanos.
Ojalá la lluvia
fuera desastre natural
en el desierto
y créase ríos, lagos, valles,
ojalá
viajar en patera
fuera ir en primera clase.
Ojalá la prostitución,
la forma barata de dejarse querer
altruistamente
y la trata de blancas
no más que una partida de cartas
entre amigos.
Ojalá los traficantes
no fueran más que mercaderes
de coches,
y el terrorista
no más que un actor de teatro.
Ojalá todos
fuésemos toxicómanos,
y necesitásemos cada día
palabras de cariño y perdón,
y estuviésemos enganchados
a besos húmedos y a caricias planas,
¡ojalá fuesen drogas blandas
lo que ablanda el corazón!

sábado, 28 de mayo de 2011

EN VEZ DE SOCIEDAD, HIPOCRESÍA

En vez de sociedad, hipocresía.
Nuestra conciencia de clase
no tiene conciencia,
ni ciencia,
ni clase,
ni nada que se le parezca.
Es un desfase.
Que no, que no soy un bicho raro
que aunque escriba poesía
estoy en el paro,
que como,
como y cago cada día.
Y, a veces, también escupo...
Escupo palabras al papel,
al teclado, a mi madre,
a mis hermanos,
y hasta al perro,
¡joder!...
Si me parezco demasiado
demasiado poco es demasiado,
estereotipo prototipado
de chica joven admiraescaparates,
que se guarda lo que piensa,
que no dice disparates,
que no sabe de ciencias
más que de maquillajes,
potingues, trajes...
aunque también me guste la moda
y me pinte los labios.
En vez de sociedad, hipocresía,
mucha niña mona
para tan poca belleza en el lenguaje,
que "yo voy a lo mío",
que "de ti me río",
lo más normal
del ser social,
de vivir en sociedad como que no.
En vez de sociedad, hipocresía,
para ver lo que queremos ver,
ciegos hasta nuestra nariz,
sin ningún otro matiz
que el que nos quieran enseñar.
Se nos olvidó el sentir,
no sabemos más que caminar
por pura acción locomotriz.
Aunque no sepamos para dónde...
para donde vaya todo el mundo vamos.
En vez de sociedad, hipocresía,
me creí tus besos,
me creí tus abrazos,
me recrée en tus ojos
me miré en tus labios,
y pensé que era reina,
la reina del salón de baile,
de un puntapié, hicistes jaque,
y me quedé bailando sola.
Llamémosle sociedad,
mientras la hipocresía necesite nombre.

viernes, 27 de mayo de 2011

BESOS EN LATA

Besos enlatados,
en latidos,
sin conservantes
ni añadidos,
sin aditivos,
sólo sus muacs mojados
y un par de palpitaciones.
"Rompecorazones",
marca registrada
de besos en lata,
besos baratos,
de oferta,
al dos por uno,
para los más románticos
y para los besucones,
para los llorones
y para los nostálgicos
de sensaciones
que no saben que hacer
con sus labios.
Besos en lata,
enlatados los latidos
para los días de hoy
a falta de sentido,
a falta de sentidos,
para los sentidos,
esto es,
para los llorones
o los muy románticos.
"Rompecorazones",
marca registrada
de besos en lata.

jueves, 26 de mayo de 2011

A MIS HIJOS, (que vendrán...)

...porque como las letras, como el pensamiento o como nuestros actos, nuestros hijos son prolongaciones de nosotros mismos, la irrefutable constatación de nuestra vana - y antojadiza- existencia...
 Nuestro pequeño gran paso hacia la eternidad.

 Hijos míos,
ya sé que aún no habéis nacido,
os imagino flotando,
allá, en el limbo,
con alitas suaves de querubines.
Imagino,
vuestras caras al verme,
recién salidos de mis entrañas,
como bollitos de pan recién hechos
y con la incógnita en la frente...
Prefeririaís una madre más joven,
una casa más grande,
un coche más nuevo,
una bici que ande
y un montón de juegos.
Sí, lo sé.
La vida exige mucho,
o la sociedad
-que no es vida-.
No compito, lucho
por un puesto de trabajo,
paso a paso caminando
se te queman los zapatos
y se sigue andando con los pies.
Tenedlo presente.
Nadie dijo que fuese fácil venir al mundo.
Y esperadme.


miércoles, 25 de mayo de 2011

DE PRONTO


¿Recuerdas tu primer amor?
El mio fue de esos "por casualidad",
por la causalidad de hacerme mujer
uno de aquellos días.
Por entonces
yo andaba leyendo Nabokov,
-mi madre no sabía-
y entre trenzas y coletas
jugaba a ser Lolita.
"Y, al pasar la barca..."
¡pasó la niñez mía!